Comarca de Gordón

[Villarín]

CONTRA EL DESALIENTO

Era sereno amanecer de cálido verano,
Cuando se fue del prematuro sitial la exuberante angustia.
Sin vacilaciones, sin tanteos, se fue la fluida crueldad.
Tenía que irse para sosiego de mi preocupado corazón.
Para aceptarme como soy, mortal y finito en un tiempo infinito.
Desfalleciente, antes de fallecer hacia lo desconocido.

Se ha ido... Se tenía que ir...
La exuberante angustia que me afligía.
Para vivir sin el olor a cadáver del melancólico dolor.
Para vivir sin visión pavorosa entre verdades amargas.
Para vivir sin alineación del alma en la caducidad de la existencia.
Para vivir sin el presunto valor del alto sufrimiento.
Se ha ido… Se tenía que ir… La exuberante angustia.

Sí, hoy ya beso con mis labios la propia dicha,
Sin miedo a los ecos del hondo silencio que me espera.
Sí, hoy mi desnudo corazón resiste la más pura escarcha.
Sí, ya en la tarde ensanchada no se muere de gélido frío.
Sí, ya susurra, ya habla, ya ríe, ya silba, ya canta, aun en la oscuridad.
Sí, ya la vida es plácida alegría que segura navega sin dolor al adiós.
Definitivamente, la tristeza ha claudicado ante la irisada luz del día.
Se ha ido… Se tenía que ir… La exuberante angustia.

Aunque conozco el saber seguro y fatal de lo último,
La umbría de las desoladas horas lóbregas que todo lo oscurecen,
No por eso recelo de la hermosa vida tan justamente reputada,
Pues el mundo no es un desértico paraje inhabitable sino bello hogar.
Tierra suspirada de amor y de suspensas promesas de vida perdurable.
Sí, es verdad, admito que vida rodeada de mortales lamentos de impotencia.
Sí, es verdad, admito que cercada por multimillonarias lágrimas agitadas.
Sí, es verdad, admito que labrada por áridas manos llenas de endurecido callo.
Pero vida tierna escrutando el secreto de los corazones de azuladas venas.
Sí, vida llena de espacios abiertos al milagro de vivir alegre caminando juntos.
Sí, al goce puro del sonoro encuentro, al cruce del amoroso abrazo, a la suave caricia.
Sí, ahora soy firme partidario de la finísima felicidad, que obra delante de mis ojos.
Sí, ahora vivo feliz amando la vida arcilla, que me hermana con la rosa tierra.
Ya no hay sombra en mi alegría.

Villarín

[prejub]

La recuperación es la meta a la que intentamos llegar, por ello me alegro de tu victoria ante el desaliento.
Un abrazo joven amigo.
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[Yosco]

Nos decías que este poema no es autobiográfico, aunque esté narrado en primera persona. Pero el modo de tocar el tema de la depresión, ese fantasma real que cierra en oscuridad las horas más luminosas del día y hace de la noche un pozo sin fondo en una angustia insufrible, es de una maestría estimable. Tocas, además, el tema áspero de esta enfermedad desde el lado positivo de haberla superado, de la alegría recuperada, el pulso sentido, la ilusión de nuevo en la mirada y en la sonrisa.

Creo que muchas personas que hayan pasado por estas crisis, en cualquiera de sus grados o variedad, comprenderán muy bien el alcance de tu mensaje; pero todos -aunque no hayamos sentido el latigazo de la depresión severa- podemos entenderlo y animarnos con esta lectura. Nos dices, en definitiva, que hay esperanza. Es lo que importa.

Salud.


Villarín, escribió sobre este poema:

El anterior poema no es autobiográfico, aunque se narre en primera persona. Mi vida, es de sólido fondo; mi alegría, sosegada. He tenido y tengo el espíritu guardado en paz. Reposa en mí la luz. El rayo de la angustia, afortunadamente, nunca me ha herido. La depresión, empero, para muchas personas, para multitud, es una pesadilla. Las causas impulsivas y determinantes de tal sin vivir, son diversas. En este poema, y en algún otro que haré en el futuro, pretendo aproximarme a los yermos, hurgar en las tinieblas, en los abismos, en las sombras, en el misterio del umbral, en el vacío, en el áspero tiempo... Todas estas cosas también son corona del hombre y nos las encontramos en el paso del camino, en el viaje por este mundo; por ende, ámbito de la poesía y del poeta que las siente y las ofrece según las siente. Lo dejo, caen lluvias otoñales...

[Yosco]

EVANESCENCIA.

Releyendo, dejándome arrastrar por el sopor veraniego y las noches más insomnes, rotas de rutinas, entresaco de eNtre las muchas verdades que tu poesía proclama, algunas de hermosísima factura como éstas:

Pues el mundo no es un desértico paraje inhabitable sino bello hogar.
Tierra suspirada de amor y de suspensas promesas de vida perdurable.
Sí, es verdad, admito que vida rodeada de mortales lamentos de impotencia.
Sí, es verdad, admito que cercada por multimillonarias lágrimas agitadas.
Sí, es verdad, admito que labrada por áridas manos llenas de endurecido callo.
Pero vida tierna escrutando el secreto de los corazones de azuladas venas.


Ya sé que no son fechas para andar por foros y por versos, pero me has hecho recordar un poema del antiguo, al que echo en falta y que me gustaría ver publicado aquí. Se titula Evanescencia y en el mismo, casi al hilo del chileno Nicanor Parra en su memorable Manifiesto (que conocimos aquí por razones bien diferentes), expresabas tu personal opinión sobre la obra literaria en general, sobre su fondo y su forma, en una denuncia de lo superfluo y vano de muchas de ellas y la pretensión de sus autores, precedido, además, de una entradilla en la que argumentabas lo que luego seguiría en versos.

El recuerdo me ha hecho ir a leer:

No recuerdo, la verdad, qué dijo,
aquel poeta secreto, con sueños de filósofo,
en su honda pose, ante el público.

Y sigue. Por ello, te pediría que, en su momento y cuando tuvieres tiempo, nos regalaras de nuevo la ocasión de esta lectura, amigo Villarín.

Salud.

[Villarín]

Exitus vitae (Apunte de mi Diario, de 20/04/1987)

Francisco de Quevedo, escribió: “Nada me decepciona. El mundo me ha hechizado”. Para el gran pesimista, Arthur Schopenhauer: “Este mundo no es hermoso, sino el peor de los posibles. (…) De manera que la vida es un penal en el que cumplimos condena y del que solo salimos con la muerte”. Cesare Pavese, el día 14 de enero de 1950, apuntó en su Diario: “No acuso a la vida, opino que el mundo es hermoso y digno. Pero yo me derrumbo”, y el 27 de agosto de ese año, se suicidó en una habitación de hotel en Turín. Algunas personas con desarreglo en las emociones, sienten que vivir es una densa pesadumbre azotando el alma, en guerra con la dicha vital. Me entero hoy lunes, que el pasado 11 de abril de 1987 se suicidó Primo Levi, escritor que no hablaba por boca de ganso, cuando escribía.

De día en día vivimos rodeados por la voz de la muerte, que en este mundo es el ama dominadora. Creo que leí en Pessoa que somos “cadáveres aplazados”. Como el infinito de la existencia humana no vive aquí abajo, la carrera de la vida es demasiado preciosa para desperdiciarla, acortándola violenta y voluntariamente; pero sé que, a veces, demasiadas veces, la vida personal, luz y sombra, no se reconcilia con la vida normal, sino, que se vive con hastío, gravamen, carga y, ¡ay!… con abrumador colapso psíquico, sin esperanza en los corazones; y si esa insatisfacción subjetiva, vigorosa, intensa, invadiéndolo todo, llega a niveles de sufrimiento ininterrumpido, no alternante con la alegría de vivir y, por tanto, sin hallar sentido a la vida, ni en el amor, ni en el conocimiento, ni en el arte, ni en la hermosura de lo terreno, ni en nada, entonces, en algunas personas decae, desesperante, la voluntad de existir, que solo es expresable con la muerte, como destructor remate de liberación consigo mismo.

Pienso, con Lope, que ¡Nada es vivir bastante! Y me pregunto: ¿Cuáles serán los motivos íntimos de esa autodestrucción? ¿Suicidas por melancolía, por penas de amor, por hastío, por depresión, por demencia…? ¿Estremecidas horas de soledad y de angustia? ¿Cuál será el secreto último y decisivo del abandono de toda cura de esperanza? ¿Qué razón oculta, subyacente, qué desgarro, qué calvario, qué valle de lágrimas? Yo no sé si los escritores suicidas que usan de la libertad que anticipa la muerte, son todos disfóricos, pero presumo que tuvieron un sufrimiento indecible, una desesperación devastadora, un insoportable dolor de agonía vital, sentido en lo más profundo de sus personas.

Con ocasión de la muerte de Levi, me han venido a la memoria una retahíla de escritores, con igual desdicha suicida, a los que el aire se les hizo irrespirable en la profunda intimidad de su espíritu, despojándolos de todo deseo de vida, hasta llegar a lo último de su gesto de tragedia, un final de desoladora ruina, cortando en seco los tormentos de la existencia, sin esperar al término del camino, malogrando el natural desarrollo de la individualidad de sus seres; todos con talento literario y, unos pocos, cuando de su propia mano renunciaron a la vida, ya en lo alto de la gloria y, la mayoría, en la senda del triunfo.

Hago muestrario, con honda impresión. Sin retrotraerme al mundo clásico, en el mundo de las letras, digamos, de la edad contemporánea, fueron los casos, entre más, de estos escritores: Heinrich Wilhelm von Kleist (1777-1811), Mariano José de Larra (1809-1837), Gérard de Nerval (1808-1855), Antero de Quental (1842-1891), Ángel Ganivet (1865-1898), Felipe Trigo (1864-1916), Mário de Sá-Carneiro (1890-1916), Vladímir Vladímirovich Mayakovski (1893-1930), Horacio Silvestre Quiroga Forteza (1878-1937) Alfonsina Storni (1892-1938), Virginia Woolf (1882-1941), Stefan Zweig (1881-1942), Pierre Drieu La Rochelle (1893-1945), Cesare Pavese (1908-1950), Ernest Miller Hemingway (1899-1961), Silvia Plath (1932-1963), José María Arguedas (1911-1969), John Kennedy Toole (1937-1969), Yukio Mishima (1925-1970), Flora Alejandra Pizarnit (1936-1972), Arthur Koestler (1905-1983), Primo Levi (1919-1987) ...

Al final de sus vidas terrenas, todos sobreviven en el recuerdo, pues sus libros siguen siendo buscados, leídos y comentados. Leyendo algunos de sus libros, el tiempo voló lleno de permanente gratitud.

[Yosco]

Impresionante. ¿Sabes que hace unos años tuve in mente el proyecto de escribir un libro de poemas con el tema del suicidio? El intento no alcanzó más allá de tres poemas, y no muy buenos, así que desistí. Exigía investigar, enfocar el problema del suicidio desde diferentes ángulos, ahondar en la psicología del suicida y explorar el amplio abanico social en el que prospera.

Sigue pareciéndome un tema de interés y muy apartado; un estigma que nos avergüenza y una realidad que nos asusta.

Gracias por tu excelente exposición, Villarín. Totalmente actual.
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Bitácora LUCERNARIOS:
Acerca de la luz por la poesía.
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